Sobre la lucha entre la muerte y la vida. Los hombres se preparan para la guerra. Mujeres llamando a sus esposos sin éxito. Fumando un cigarro barato que sabe a tristeza. Mimetizándome con las lágrimas de aquel que maneja nuestras vidas. Y el firmamento morado promete menos peleas, los trates se lavan solos la mugre acumulada, la lluvia descompone mi maquina celular. Y mis oídos sólo pueden percibir los acordes artificiales del viento. Circuitos eléctricos haciendo corto anuncian el final de otro ser que perdió la guerra. No volverá a saber lo que es humano, me gusta que la melancolía no me haga perder el tiempo con la ventana a la no realidad. Esa que nos engaña. Arboles viejos se convierten en nuevos. Caracoles no imperfectos, solo imperfectos al trazo de mi mano.