“Sucede que me canse de ser hombre”
Pablo Neruda
Sucede que me he cansado de ser hombre
De caminar, llorar y tropezar
Ahora quiero ser un pájaro
Y junto a los diez mil que vivían en tu corazón
Volar al árbol de alguien
Que si me mire
Me huela y extrañe.
Sucede que me he cansado de esperarte entrar por mis ventanas
De que mis lunas estén vacías
De que escriba para el viento
De dormir sin sueño
Y salvarme.
Sucede que hay ojos que persiguen mis líneas,
Y memorias acuchilladas viven
En el fondo de los cajones
Los baúles, libros y fotografías.
Sucede que te fuiste,
Pero hoy he decidido
No dormir sola ni un día más
Porque sucede que hoy he decidido olvidarte.
2 comentarios:
Mi tiempo
mañana será lo mismo,
volveré a sentarme en una mesa
y secar lo me escurre por los poros.
mañana será lo mismo, tendré las mismas y torpes ideas
el mundo seguirá su curso y la divinidad no se presentará
a decir lo que tengo que hacer.
miraré al tiempo roer mis huesos
porque mañana será lo mismo.
recorreré la mirada por una maquina vieja y diré:
que decepción es la vida.
mientras el mundo se cae a pedazos
mañana todo será lo mismo
el tiempo, el café, los labios, el sol
nada cobra importancia hasta que le aplicas un poco de expectativa.
por eso, sería mejor no terminar de escribir ahora…
si no mañana.
no lo den cabida a un poeta
regrésenle el cielo donde ha escrito
el manifiesto de un amor que no funciona.
veamos la maravilla de la hipocresía,
de lo falso y sublime que es decir -te amo-
que se convierta todo en una orgía de pensamientos
y placer, que se desparrame el esperma sobre espaldas húmedas
y se trasforme la vida en esa trepidante sombra que todo
lo abraza y carcome.
que no quede nada de esa voz que se levanta y quiebra cuando
de la garganta brota.
que las lenguas se enreden en tiempos indefinidos
que sigan sus crepúsculos hasta amaneceres
sin nombre.
que se besen las serpientes que el amor aquí no importa;
ya que la poesía es tan solo el despertar
del alma, pero la muerte de quién la ostenta.
que se mezclen los aromas,
los tiempos y su despilfarro de sentimientos.
que tan solo existe el sexo húmedo sorbiendo amor.
se desviven las musas por placer
besos, juegos, caricias, erecciones.
nada más sublime que ese contoneo de caderas
gotas que no son lágrimas
sino sudor emergido desde las entrañas de la conciencia humana.
que se acople la vagina enternecida a un falo igual a sus pasiones,
que se enfrenten a esa duración que aflora el cuerpo
y se presente la forma más exacta de sabernos vivos.
la poesía no es más que un arma estúpida y redentora.
es el espacio que tenemos para ser sepultados con honor.
no importa que la soledad detenga sus mañas sobre mi cama
o que no encuentre la oquedad por la cual crispan imágenes
no importa volverme un sujeto deplorable
que practica el onanismo a expensas de la inercia.
no importa que mis letras jamás sean publicadas
en revistas de ocasión.
la poesía no existe, no para el cuerpo,
no para el sexo que se desliza húmedo y tardío.
no para las mentiras salidas de manantiales bajo la tierra.
no para el tiempo que se detiene y rasga esperanza
no para letras que no tienen final.
espero ser el hombre prudente y no estropear su sentido.
hay mil situaciones que paso por alto
más no concibo lo que le ocurre al amor
a la vida y a mis vagas intenciones,
tan solo quiero respirar tranquilo
sin tener que mirar el pasado
en rostros que no anegan
que no sienten
igual que mis letras
igual que la vida misma.
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